Геннадій Дегтярьов (збірка творів)

Мир — сгусток чувств, клубок полутонов, но разумом его мы постигаем. Подводит часто знание основ нас в миг, когда о чём-то рассуждаем. Так, песня соловья ласкает слух, но песня та, меж тем, о мошек туче и вкусе несравненном жирных мух, о ползаньи червей в навозной куче. Так, лист зелёный радует весной, цвет жизни в нём — лучистый и прекрасный, но лист зелёный потому такой, что свет впитать он может только красный. …Мир — сгусток красок, смесь полутеней, но чёрно-белый мир нам всё ж милей… (январь 2013 г.)

Запретный плод держу в своей руке, подаренный мне женщиной моею, а Некто наблюдает вдалеке и ждёт, сожру иль всё же не посмею… Но что в себе таят греха плоды? Неведомые таинства познанья? Они всегда источники беды, в них скрыты наши тайные желанья. Исполнит плод запретный их иль нет и чем платить придётся за желанье? …Тот, Некто, наблюдает сквозь лорнет. Уже готово даже наказанье. Он ждёт, когда я душу погублю… Но я не съел — я фрукты не люблю… (январь 2013 г.)

Бывает так, что тяга к смене мест вдруг будит странствий жгучее желанье. Нам кажется, что тяжек быта крест и тяжко серой скуки наказанье. Но жертвы мы придуманных цепей, и нет желанья в нас с цепи сорваться. Мы больше не кочевники степей, в нас нет уже потребности скитаться. …Всё ж снятся нам ночами корабли и бури, о которых так мечтали, иные страны на краю земли, те самые, в которых не бывали… Ту тягу странствий искренне любя, лишь мучаем мечтаньями себя… (январь 2013 г.)

…Как сделать выбор, кто подскажет мне, меж светом чистым и унылой тьмою? В чём радость — в летнем солнечном огне иль в снеге, мне подаренном зимою? Пусть чем-то и притягивает тьма, всё ж враг она Божественного света, она для душ истерзанных — тюрьма, душа лишь светом может быть согрета. Но чистый свет немногим мне милей. Всегда он чистотою недоволен! Он выжжет всё, он тьмы намного злей и манией божественности болен! Каков тот мир, где гаммы красок нет, лишь чистый, без изъяна, белый цвет? (январь 2013 г.)

Смотрю я вслед ушедшим в небеса — тем странным, не умевшим лицемерить… Я в них, рискнувших верить в чудеса, наверное, и сам бы смог поверить, но нет их здесь. Они уже ушли, презрев в сердцах барьеры и границы, и многое с собою унесли в те дали, где владычествуют птицы. Летают с ними в сизых облаках… Они уже над синими горами, затеряны в неведомых мирах, уходят вслед за зимними ветрами и думают лишь только об одном — о землях, тех, что дремлют под крылом… (январь 2013 г.)

Надумала спросить Берёзу Ель: — Что проку в мире от тебя, Берёзы? Страшна тебе суровая метель, весною тратишь воду ты на слёзы, листочки на ветвях своих растишь, зачем сей труд, сама не понимаешь, а осенью раздетая стоишь и зимней стужи в страхе ожидаешь… В тот миг, когда тебе придёт конец, ты рухнешь молча в топкую трясину и сбросишь белоснежный свой венец… Ты даже не годна на древесину! Ты счастлива пока жива весна. А я? — Всегда свежа и зелена… (январь 2013 г.)

О, сколько нами сыграно ролей, бессмысленных, убогих и банальных!.. Играли величавых королей и нищих побирушек привокзальных, Ромео и Джульеттой были мы, Тартюфом, Греем и Наполеоном, преступником, сбежавшим из тюрьмы, святошею, блудницею, масоном и даже просто милым дурачком, жующим пиццу в парке многолюдном, не думающем вовсе ни о чём заумном, скучном или слишком трудном… Как часто спешным росчерком пера мы с тьмою заключали соглашенье и думали, что это лишь игра, что это лишь фантазий воплощенье… …В игру таких придуманных теней однажды для забавы погрузившись, мы таяли в безумном беге дней, с реальностью обыденной простившись… А после, потеряв уже себя, играли мы, саму игру любя… (январь 2013 г.)