Геннадій Дегтярьов (збірка творів)

Стена передо мной иль грежу я? Иллюзия она иль всё ж реальность? Живу за ней, её в душе тая, быть может, такова моя ментальность. Она — творенье спящего ума, таинственными рунами покрыта. За ней пустая, странная тюрьма. В ней я, один, и дверь тюрьмы открыта, но нет желанья вырваться, уйти, однажды дверь в стене открыть пошире, испытывать превратности пути в чужом, огромном, слишком сложном мире. …В ней суть моя и смысл теченья дней… Иллюзий дым душе моей милей… (июль 2013 г.)

Пустое всё… Иллюзии пусты… Всего лишь звук любое наше слово, идеи гениальные — просты, придуманное — в сущности не ново. Пуст разум наш — ненужный дар богов, вместилище фантазий пустотелых. В нём слишком мало есть цветных миров, но много, слишком много чёрно-белых. Наш космос мал. Мы, кажется, одни в объятьях тьмы, незыблемых, железных. Теряем безвозвратно наши дни в раздумьях беспредметных, бесполезных. Гнетут наш ум бредовые мечты — бесплодные химеры пустоты… (июль 2013 г.)

…Снега вокруг, куда не кинешь взор, и нет прекрасней гор, чем горы эти. Ущелий белых дремлющий простор пустынен, лишь один косматый йети бредёт в тени заснеженных вершин, ведомый неизвестной, тайной целью, великих Гималаев властелин, терзаем разгулявшейся метелью. Сакральный грот — вот цель его пути. Он узел всех дорог, он их сплетенье, портал. Намерен йети там уйти в другое, неземное измеренье… …Он — странник и ему неведом страх. Что ищет он в чужих ему мирах? (апрель 2013 г.)

…Здесь осень, моря шум, холодный норд, нет жизни и повсюду запустенье. Опять безлюден серый, мрачный фьорд — всё стихло, спит, окончено сраженье… Он — выживший, и в том его позор. Здесь, в битве, полегла его дружина, а викингов тела — немой укор и горького уныния причина. …Ярл знает как найти в Валгаллу путь — лишь небо над водою потемнеет, он сможет меч в живот себе воткнуть и встретить смерть достойно ярл сумеет. Ведь некому драккар домой вести, а честь свою иначе не спасти… (апрель 2013 г.)

Я вижу бой враждующих миров, сцепившихся в сражении титанов. Безумен рёв борьбы морских валов и пламени подземного фонтанов. Смотрю я, как, сжимаемый водой, ком лавы, распухая и взрываясь, твердеет и становится землёй, над морем новым островом вздымаясь… А в это время где-то там, вдали, твердь медленно и тихо исчезает… Слышны стенанья гибнущей земли — атолл цветущий море поглощает… Баланса сил в том вижу круговерть — за жизнью всюду тенью бродит смерть… (апрель 2013 г.)

(Это произведение намного сложнее, чем может показаться. В нём ключ к построению Единой теории поля) Учитель мой, ты долгих тридцать лет провёл терзаясь в поиске решенья, но тщетно всё — не смог раскрыть секрет ключа к загадке сил объединенья. Как формулами мощь полей связать? В чём свет един с пространства кривизною? Пытался эти таинства познать и путь твой был пронизан новизною. Соль в том, что догмы алгебры велят блюсти линейность матриц. Натуральность ошибочна, число координат — иллюзия, фантом, а не реальность. Скажу тебе, читатель, потерпи… Четыре их? Нет, меньше, друг мой, — Пи… (март 2013 г.)

Так принято, что чуда проще ждать, чем пробовать бороться и меняться. Есть много тех, чей выбор — убежать в надежде с суетою распрощаться. Сидят, почти раздевшись догола, жуют свой рис, водою запивают… Молитвы скука душам их мила, реальность мифом глупым убивают… Иные разбрелись по деревням, претит им буйный ритм цивилизаций. Там, счёт утратив серым, скучным дням, в плену они у мантр и медитаций… А сам я? Нет, пожалуй, я б не смог без битвы, боли, мыслей и тревог… (март 2013 г.)

Люблю ли я декабрь? Нет, не люблю… Сыра его унылая погода, и я её не радуясь терплю. Что делать, такова зимы природа… Январь мне близок? Нет, скажу я, нет! Претит мне вид деревьев безотрадный, ведь я люблю живой зелёный цвет, а снежно-белый — скучный, мёртвый, хладный… Февраль мне мил? Не нравится он мне! Он студит душу грозных бурь дыханьем. Ночами я мечтаю о весне, расстроен этим скучным ожиданьем и грустен я, задумчив, молчалив, по-зимнему инертен и сонлив… март 2013 г.)

Мне жаль, что грань размыта и тонка меж праведным деянием и чёрным. Сложна порою правда, нелегка, а действий результат бывает спорным… Так, Воин Света в битве вечной с Тьмой, не ведая ни страха, ни сомненья, так часто увлечён самой борьбой, что всюду сеет смерть и разрушенья. Так, Тьмы Воитель, Хаоса слуга, который адским страхом мир сжигает и тьмой смирить пытается врага, лишь силы новой Свету добавляет. …Меж Тьмой и Светом бой, куда ни глянь, мне жаль, что так тонка меж ними грань… (март 2013 г.)

Мой друг заныл, беседуя со мной: — Я сам не свой, спокойствия лишился… Хотел бы вновь я стать самим собой! Я глянул на него и удивился… Как можно перемены отрицать, не видеть неизбежных изменений и прошлую обыденность желать, всё знать и не испытывать сомнений? И надо ль всё, что было, повторять? Ошибок горечь разве не наука? Зачем в потёмках прошлого блуждать? Быть прежним вечно — это ли не скука? Не лучше ль жить, грядущее любя, и вовремя уметь терять себя? (март 2013 г.)

Не слышит нас, уснул уставший бог, и мы как будто вдруг осиротели. Он, кажется, всего на час прилёг, но здесь тысячелетья пролетели… А люд земной, меж тем, почти не спит и просьбы днём и ночью в храмы носит, молитвой глупой бога тормошит, подачек, словно жалкий нищий, просит… Кто денег жаждет иль чужих смертей, кто власти хочет и войною дышит, кто глупых воплощения идей… Но, к счастью, бог уснул и просьб не слышит… …Нельзя ль умом своим пытаться жить? Зачем молитвой спящего будить? (март 2013 г.)

Что мы считаем благом для себя? Любовь — души терзанье иль отрада? Как лучше жить — любя иль не любя? Всегда ль новатор лучше ретрограда? Доволен ли всегда нашедший клад? Всегда ль везенье лучше невезенья? Доказано ль, что хуже рая ад, а ясность лучше тяжкого сомненья? Действительно ли плох лесной пожар? Молчание всегда ценнее злата? Что есть для наших душ поэта дар — награда или всё ж таки расплата? …Умом иль праздной глупостью считать желание вопросы задавать? (февраль 2013 г.)

Всё будет точно так, как в прошлый раз… Смотрю, как бунтом вновь Орду накрыло… Религий схватка, битва лживых фраз — но это ж всё уже однажды было! И кажется, сраженьям нет конца за глупую, химерную идею, за жажду золочёного венца и скучных конституций ахинею… …Слетели в битвах головы царей, их след волною крови алой смыло, на смену им — орда тупых вождей. Но это ж всё уже однажды было!.. …Лишь только одного немного жаль, что так скучна истории спираль… (февраль 2013 г.)

(все персонажи и события вымышлены, любые совпадения случайны) — Ваше Величество, проснитесь… Срочное донесение… — А? Что? Уже едем сделку заключать? — Нет… Евреи с ночи чморят персов, да так, что перья летят… — Кто разрешил? Я? Когда? Кто такие персы? — Сегодня их называют иранцами — гражданами Ирана… — Это где? Покажи на карте… Стоп, не надо! Я ещё кофе не выпил. Без разницы. Где наша главная разведчица? Набери её и дай мобильник. — Алё, разведка? Это я звоню… — Ваше Величество?! Какая честь, какое счастье! Позвольте выразить всё, что сейчас чувствую… — Дура! Почему не доложила? Опять? У тебя украинцы чморят Орду без разрешения и ставят меня перед фактом, но ты не знаешь об этом заранее, а теперь и евреи? — Мне не докладывают… Они мне врут в глаза, а за глаза говорят, что я стучу ордынскому хану… — Кстати, где у нас Орда? Покажите на карте… Стоп, не надо! Я ещё кофе не выпил. Без разницы. — Орда, Ваше Величество, на северо-востоке. Столица — Москва. — Далеко мотаться тебе приходится ...

…В задумчивом покое зимний сад… Грустна его замёрзшая природа, лишь изредка тревожит снегопад да ветра вихри в это время года… Сад брошен и людьми давно забыт, как старое, ненужное строенье. Он тих и пуст, он всем ветрам открыт с тех самых пор, как вымерло селенье. Он спит, не просыпаясь и весной, и тишь зимы теперь ему награда. В саду нет никого, в нём — мир иной в объятьях белоснежного наряда. …Но кто оценит чистый белый цвет, коль нет в нём никого, меня в нём нет? (февраль 2013 г.)

Вот сорван розы пахнущий бутон… Он радует и так приятен глазу, но вряд ли тот цветка услышал стон, кто, срезав стебель, ставил розу в вазу. Мне скажут, мол, цветочки мы растим, эстетику любя — мы ж любим радость! Сей грех невинный мы себе простим, порой душе сия приятна сладость, и дальше будем рвать, себя любя. Когда нет слов, в ходу цветов бутоны. Поём и ввысь летим… цветы губя. Нам слышать ни к чему растений стоны. …Гляжу, уже совсем оборван куст, он мёртв, колюч, безрадостен и пуст… (февраль 2013 г.)

Ты грустен… Почему, невольник мой? Глядишь ты сквозь решётку на свободу и веришь, что готов сбежать зимой отсюда, невзирая на погоду? О, как же ты неправ, мой милый друг! Где ж так ещё присмотрят за тобою? Представь, что ты один остался вдруг и думать нужно собственной главою! …Ты ешь и спи… Сиди, родной, сиди и сладостным покоем наслаждайся, а если выпрут, тут же укради, в привычную клетушку возвращайся и думай о свободе лишь шутя! Неволи ты унылое дитя! (февраль 2013 г.)

Всё можно переждать и пережить — и страх, и боль, и зла необходимость, и мрак, и нежелание любить… Нельзя лишь пережить необратимость. Стройна цепочка следствий и причин, порядок установлен, обозначен. Так, снег, весной сползающий с вершин и тающий внизу, уже утрачен. Так, камень, в пропасть брошенный рукой, исчезнет там, обратно не вернётся. Так, кубок на подносе предо мной, упав, необратимо разобьётся. И так же рухнет мир, что мной любим, ведь ход мгновений в нём необратим… (февраль 2013 г.)