Геннадій Дегтярьов (збірка творів)

(по мотивам романа М.Булгакова «Мастер и Маргарита») …Когда-нибудь, в грядущем, не сейчас, избавившись от праздности и лени, инертности, сковавшей силу в нас, поставившей пред жизнью на колени, исчезну я… Растаю вместе с Ней в краях, где правит бал царица-вечность, где смысл утратил бег унылых дней и смерть — уже не смерть, а бесконечность невидимого глазу бытия в плену реки судьбы неторопливой, где с Ней, возможно, буду счастлив я и Ей самой удастся стать счастливой… Там тихо, там цветёт вишнёвый сад, друзья в гостях, нешумное веселье, а осенью — арбузы, виноград, грустящее осеннее похмелье… Свобода там, желание творить, отсутствие советских остолопов, возможность не пугаясь говорить и ложь не слушать критиков-холопов… …И всё же есть малюсенькое «но»… Я больше не романтик, не мечтатель. Мне слово будет истины дано, но кто ж отныне будет мой читатель? Кто будут эти милые друзья? Такие же покойники, изгои, сбежавшие безумные, как я, системою убитые «герои»? Какой мне смысл вымучивать ро...

…Тужить Україна, тужить за синами — тими, хто пішли вже і тепер не з нами… Де ви, відчайдушні, віддані, сміливі? Час попрацювати на державній ниві! Знову кров та чвари, знов якісь чужинці в хаті хазяйнують. То не українці! Хто вони та звідки вже не пам'ятають, брешуть красномовно, всіх за дурнів мають. Гроші — то їх віра та мета єдина, гроші їм цінніші, ніж своя країна. Як не вийде вкрасти, продають законним методом за безцінь друзям закордонним. Та свої ще гірші — люмпени ледачі, все на світі знають, впевнені, гарячі: — Ви там починайте! Разом ми з народом будемо боротись, тільки трішки згодом… …Мабуть недарма все, мабуть все минеться. Серце України ледве-ледве б'ється… Вкрита несвободи вічними снігами тужить Україна, тужить за синами… (вересень 2015 р.)

…Раскрыл недавно книжку сказок я — мальцу их, думал, на ночь почитаю. Советовали книжку мне друзья. Сижу, смотрю картинки и вникаю… …Вот взять хотя бы эту — «Колобок». Деревни нищета меня смутила. Полезли почему-то не в мешок с мукою — из пылюки замесила бабуля хлеб (в амбарчике своём метлой мела). Мечтали угоститься, но ожил вдруг румяный хлебный ком, решив на свете этом закрепиться, свалил подальше от голодных ртов. Хоть слаб он был, беззуб, безног и беден, не раз сбегал от зайцев и волков, но всё ж лисою ушлою был съеден! Как водится, проглочен был живьём… Подумал я, сюжет довольно мрачен, нельзя читать сыночку о таком — ребёнок будет слишком озадачен… …Беру другую сказку. Репку там за хвостик тянут шестеро «баранов». Толкутся, матерятся, шум и гам, они б ещё пригнали пару кранов! Лопатку надо взять да обкопать, а дальше, репке корень обрубивши, спокойно вынуть да идти гулять, сей «подвиг» за минуту совершивши! …Я третью открываю — о гусях. Киднеппинг? Ладно, чёрт с ним, почитаю… Вд...

История… Мне видится она девахой непотребною порою. Тому, кто смог купить её, верна. Мы ж тешимся легендою пустою о битвах славных (то есть, о резне), о подвигах раздуто-необычных, о бойне вер (верней, Святой войне), о комплексах царьков шизофреничных… Легенда есть, конечно, и у нас — о славной украинке Роксолане, попавшей в плен… Господь её не спас — забрали украинку мусульмане. И что же? Долго ль плакала она и так ли уж домой, в село хотела? Империя была ей вручена, турчанкой стать вполне она сумела. А где-то там трудились на полях несчастные рабыни-украинки, выпрашивая смерть себе в мольбах, сгибаясь под ударами дубинки безжалостных надсмотрщиков… Они не сникли, уступив злосчастной доле, считали рабства тягостные дни и гибли, неизвестные, в неволе… Так в чём же подвиг царственной Хюррем, о чём легенда нам сказать забыла? Она — источник будущих проблем! Родив на свет наследника-дебила, тем самым умудрилась подрубить могущество военное османов — разорвана преемственности нить, погубле...

(по мотивам романа И.Ильфа и Е.Петрова «Двенадцать стульев») …Возьму сейчас да смачно чертыхнусь, погрязну в сквернословьи некрасивом, с азартом в богохульство окунусь, запив его дрянным дешёвым пивом… Чёрт слышит всё и пишет в свой блокнот — за душу после станет торговаться. Потребуется тщательный учёт — ему душа моя должна достаться. Назло попу я чёрта помяну! Что поп, что чёрт — тождественны лгунишки, пускающие лживости волну. Не верю вам обоим, болтунишки! Меня нельзя украсть, как колбасу, себя от вас уж как-нибудь спасу… (сентябрь 2015 г.)

Не хочется об осени писать — не радует природы увяданье… К чему природы старость воспевать? Восторгов неуместно излиянье… Есть то в ней, что принять вполне готов, — отсутствие жары и бабье лето, но птиц, летящих к югу, грустный зов угрюмит душу… Кажется, что где-то, совсем уж рядом, белая зима, съедающая летнее веселье, сводящая загробностью с ума, терзающая как с утра похмелье… Я осень принимаю и терплю… Люблю её? Пожалуй, не люблю… (сентябрь 2015 г.)

(по мотивам романа А.Дюма «Графиня де Монсоро») Причудливы ветвления судьбы: кому — шута колпак, кому — в короне погибнуть, ставши жертвою борьбы за право посидеть хоть день на троне… Удел твой — править, будучи в тени. Интриги принцев, Лига, гугеноты, двуличие, придворной грязь возни — твои, Шико, не Генриха, заботы… Испанцы, англичане, Ватикан, проросшее войны гражданской семя… Способен ли нести король-болван столь сложное и тягостное бремя? Всё более в стране весома роль твоя, паяц — невенчанный король… (сентябрь 2015 г.)

Спустя столетья скажем мы о ней: она была простушкой-фанатичкой. Отнюдь, других не лучше, не умней, но всё ж сумела стать той самой спичкой, рождающей безудержный пожар восстания уставшего народа, принявшего её как Божий дар, защиту от нахлынувшего сброда. Разграбившие Францию вконец завидуют её военной славе. Унижен Девой царственный венец, а значит, быть над выскочкой расправе… Иначе не умеют короли, всегда они мессий ненужных жгли… (сентябрь 2015 г.)

(по мотивам пророчеств Нострадамуса) Король — не воин. Нынче он — торгаш! Готовься, край измученный, к продаже! Бойчей торговля там, где ералаш, где носятся солдаты в камуфляже, мещане, те, кто вовсе без мозгов, развесив уши, слушают о мире, о том, как их король разит врагов, о счастье скором и бесплатном сыре, о том, как он задавит всех змеюк, молящихся в засаде на вражину, о том, как дьявол мрачный, царь-паук, плетёт из козней подлых паутину… Проблема в том, что торг своей страной ведёт король с тем самым сатаной… (август 2015 г.)

…Дымится от натуги пулемёт, расходуются ленточки патронов, но нет ранений в грудь, бедро, живот, нет криков умирающих и стонов — поэт ведёт по критикам огонь… С особой прытью рецки зачищая, шипит за монитором: «Эй, не тронь блаженство поэтического рая! Не чувствуешь ранимой крик души? Поганишь рецкой опуса величье? Писать, противный критик, не спеши, мол, гений мой погряз в косноязычье! Напрасно пишешь! Рецку я — в расход, чтоб знал как крючкотворить наперёд!» (август 2015 г.)

…Кричу, но сам не ведаю зачем… Кому мой крик истошный слышен ныне? Без разницы, криклив я или нем — не слышен глас вопящего в пустыне! …Заплачу, но без слёз, внутри себя… Скучны души стенанья несвободной. Бреду, себя любя и не любя, иллюзиею теша ум бесплодной… …Растаю, на мгновенье промелькнув во мраке неизменно-бесконечном… Едва успев проснуться, вновь уснув, в забвении исчезну хладно-вечном… Всесилен мрачный хаоса генез — исчезну, с шумом, с плачем или без… (август 2015 г.)

(по мотивам народной лемковской песни в исполнении коллектива «Пиккардийская терция», посвящается моим побратимам и просто Гражданам Украины, павшим в боях во время Революции Достоинства и за свободу и независимость Украины) Гляжу я в воды Тисы… Тишина ночная бесконечна, мрак сомненья, и в темени дорога не видна… Пусть гибельны сейчас мои решенья — всегда уверен я, что не один, со мною ты всегда, седая мама… Быть может, я не самый лучший сын, уже, быть может, выкопана яма моей могилы, плач чужих людей меня проводит скоро в мир покоя — я знаю, что сейчас всего важней с друзьями быть мне в самой гуще боя… Не злись, не плачь и сильно не ругай — уйду я… Защищать родимый край… (июль 2015 г.)

(фанатам соловьёв и скарабеих посвящается) Осёл, увы, и в Африке осёл… Но наш герой особенный, похоже, кумир его — рогатый вождь-козёл. По рангу быть козлом ослу негоже. Хотелось бы, однако ж не дано. Рогам нашлась замена — телевизор. Ужастик в нём — любимое кино! Старается вовсю ТВ-провизор состряпать сагу «Чётамухохлов?» О ценах на морковь сюжет не нужен! Зачем терзать раздумьем дураков? И так уж мозг убогий перегружен! Извилины дымятся у ослов! Вопрос всё тот же: «Чётамухохлов?» (июнь 2015 г.)

…Июльской ночью в чащице лесной, в забвеньи тихом дремлющей лениво, бредём мы праздной, шумною гурьбой, оглядывая лес неторопливо… Пятнистый, ростом с лошадь, Муравей и Пёс, пушистопёрый и клыкастый, поющий басом синий Соловей и сам я — Лис оранжево-зебрастый… Континуума вывих наш мирок, к реальности привязанный незримо. Лишь дунет ночью мыслей ветерок, пространство вдруг становится вихримо, и я несусь спиралями полей сюда, в мой мир, к компании моей… (июнь 2015 г.)

Она уже не ведьма… Времена расчётливых прагматиков настали. Теперь уже бухгалтерша она — считает прибыль. Ей ли быть в печали? Кулончик хитромудрый на груди, свечей побольше, рун, заклятий, дыма… Коль кумушек в миру хоть пруд пруди, цыганщина жива, неистребима! Умеет слушать — вот её секрет, о самом сокровенном и заветном. Не важно, есть ли правда или нет в пророчестве туманном, неконкретном… Наперсница, психолог, друг… Она, всегда, везде, кому-нибудь нужна… (май 2015 г.)

(по мотивам романа М.Горького «Жизнь Клима Самгина», а также любимого фейка РосСМИ «о распятом мальчике») «А был ли мальчик?» — вот ведь в чём вопрос! Распял его бэндэровец-каналья? Брехливых СМИ засасывая вброс, мы глушим совесть ложью Зазеркалья — мол, всё на нас пытаются свалить, а «наших нет нигде», сидим мы дома! Себя бы нам хоть как-то защитить — врагами Русь невинная гнетома! …По улицам шагает кагэбизм, такой же, как и прежде, скользкий, лживый, но мы не видим — наш слепой снобизм всё тот же, пустомельчески-болтливый… Распятый мальчик? — Ужас, стыд и срам! А был ли мальчик? Важно ль это нам? (май 2015 г.)

Квантованность Вселенной — сложный дар, подброшенный, быть может, кем-то свыше… Большого взрыва ядерный пожар потух почти… Теперь намного тише симметрий строгих голос средь углей, мерцающих на чёрном небосводе. В объятьях разделившихся полей, покорная их двойственной природе, Вселенная (частица и волна — как Инь и Ян…) объята тьмы туманом, скучна, пуста, безвидна и бедна… Гонима тёмным грозным ураганом остывшая Вселенная, она с дуальностью навек обручена… (май 2015 г.)

…Пришёл тот день, когда проснулся раб, ободранный вконец, плетьми избитый… Пока ещё не смел и слишком слаб. Свободы дух, давно им позабытый, в душе его очнувшейся зажат. Мечты его ещё по-рабски серы. Он страхом пред неведомым объят, и мало в нём в себя пока что веры… Кипит от злобы грозный фараон. Ему претит, что раб его свободен. Но раб рукою Бога защищён, тяжёл Исход, но небу он угоден… …Придётся сорок лет рабу идти — лишь так свободу сможет обрести… (май 2015 г.)

«Вяликодуховныя мессии», это была Революция Достоинства, но понять смысл этого названия дано лишь тем, кто сам этим достоинством обладает… * * * Убогие, дана ль способность вам увидеть вашу жалкую убогость? К чему мозги согнувшимся рабам? — Ни логики отточенная строгость, ни доводы, ни мнения других, ни опыт горький собственных ошибок, ни в душах стыд, поломанных, больных, ни рабский быт, который худ и зыбок, прозреть, увы, не смогут вам помочь… Поверите любой вы ахинее — что день в сияньи солнца — это ночь, а белое — кромешной тьмы чернее… Ведь так сказал хозяин — царь и бог! Рабу ли спорить с богом? Раб убог… (май 2015 г.)

Развилка… И куда ж теперь идти? Дороги две и обе равноценны. Безлики, одинаковы пути и оба интересны, вожделенны… Симметрия возможностей — тупик… …Налево повернуть иль всё ж направо? Отсутствует дорога напрямик! Коль делать выбор этот сложный здраво, то следовало б топать наугад, взвалив случайно выбранное бремя на плечи… Ну а если вдруг назад бежать придётся, зря потратив время? …Хотя, в запасе есть и третий путь — назад, домой не проще ль повернуть? (май 2015 г.)

(В 1480 г. столица Золотой Орды переехала в Москву) Проснись, монгола правнук! Всё вокруг давно и безвозвратно изменилось! Последний твой союзник, брат и друг ушёл… Тебе же так и не простилось предательство лукавое и ложь, рождённые безликостью и злостью. Трясёт тебя с утра похмелья дрожь, и, завистью к другим давясь как костью, бредёшь ты по дороге грабежа, соседский дом ухоженный сжигаешь, в обличии разбойника-бомжа насилуешь, ломаешь, убиваешь… Яришься ты всё больше, оттого, что тень ты нынче предка своего… (май 2015 г.)

— Замкороля, ты где? — Я здесь, у Вас за спиной… — Что? Я запретил стоять у меня за спиной! Особенно тебе! — Служба… — Когда мы едем Нобелевскую премию получать? — А должны? — Конечно! Камбоджа меня номинировала! — Как бы это сказать… этого маловато для победы… Нужен ещё кто-то, очень весомый… — Что?! Неужели Сам — мой хороший друг Ын? — Не так чтоб… но эти шведы… — Хорошо. Будем звонить. Набирай немца. Звонок… — Алё, Фридрих? Попросишь за меня шведов насчёт премии? — Ich verstehe kein Englisch. — Чё? — Не понимайт… Звонить Зеленский… Звонок… — Алё, Урсула? — Да, Ваше Величество. — Попросишь за меня шведов насчёт премии? — С радостью, Ваше Величество. Но есть одно «но»… Тарифы отмените и приготовьтесь воевать с Ордой. Я знаю того, кто может Вам помочь. Звоните Зеленскому… Звонок… — Алё? Председатель Си? — Нет, это его зам. — Передайте ему мою просьбу насчёт выдвижения меня номинантом на премию… — Председатель Си просил передать, что его нет дома. Уехал на тренировку по захвату Тайваня....

Коль полон изобилия сосуд — зерном ли, или свежею водою — значение теряет тяжкий труд, не скован ты судьбы тугой уздою. В объятиях ленивой простоты, в мирке, где праздность сделалась кумиром, не помнишь и не хочешь помнить ты о том, что правит этим грешным миром. Любовь и голод — в них движенья суть, но бурь ветрами ты уже не дышишь, тяжёл ты, не отважишься рискнуть. Молчит сосуд, его уже не слышишь. В нём спят огонь и музыка борьбы, неясный зов неведомой судьбы… (май 2015 г.)

— Замкороля, ты где? — Я здесь, у Вас за спиной… — Что?! Сколько ещё раз я должен рявкнуть для того, чтоб у меня за спиной никто не стоял?! — Служба… — Ладно. Где Стёпка Витьков? — В Москве, бухает с ханом. — Набери его и дай мне трубку. Замкороля звонит… — Алё? Стёпка? — Нет, это лакей. Хозяин сейчас больше похож на бревно. После вчерашнего. Даже если растолкаю, толку будет мало… — Хорошо. Передай ему, когда оклимается, что я интересуюсь: когда хан передаст подарок? Меня писаки уже за горло взяли! Где мир? Где оружие? Где санкции? И прочая хрень. — Слышал я, что хан Стёпке такого наобещал, что всего бюджета Орды не хватит, но мы всё ждём да ждём обещаного… — А катарцы ему звонили? Они не только должны были ему разъяснить что к чему, но и припугнуть — мол, со мной шутки плохи! Если до конца недели не передаст подарок, будет должен! Просто так, как катарцы, самолётом уже не отделается! Всё! (август 2025 г.)

Утраченное — в прошлом, не вернуть… Предмет ли это, детство или счастье, мечтания иль свой особый путь, сиянье солнца, серое ненастье — изменятся, не будут как тогда, когда и сами были мы иными. В истории те годы навсегда… Живя делами, мыслями былыми, мы заживо хороним жизни свет, желание хоть в чём-то быть собою, теряем мы в грядущее билет, подаренный капризною судьбою… …Ушедшее — утеряно, оно в забвеньи утонуть обречено… (апрель 2015 г.)

— Ваше Величество, просыпайтесь!.. — А? Что? Сделку едем заключать? — Нет… У нас на сегодня запланирована пресс-конференция… — Замкороля, а почему ты здесь уже? — Я рядом с Вами всегда, даже ночью… — Что?! Я ж запретил такое — стоять за спиной и тем более сидеть возле меня ночью! — Служба… — Что будет на пресс-конференции? — Неприятные вопросы… — У-у-у, морды-ы-ы… Какой будет наименее неприятный? — Ну… Например, такой: какие девочки или мальчики из «детишек» Эпштейна Вам нравились больше всего? — Ы-ы-ы… А какой же тогда самый неприятный вопрос?! — Агент Краснов, какой толщины папка с компроматом на Вас лежит на столе у хана Орды, а её дубликат — на столе у китайского богдыхана? — Ы-ы-ы… Морды-ы-ы-ы! Шельмы-ы-ы-ы!.. (август 2025 г.)

Не стоит так уж резко осуждать цинизм и глупость наших прегрешений — не всякому незрячему под стать идти, не спотыкаясь, без сомнений… Не ты ли в дикой ярости подчас сжигала землю, небо голубое, губя ростки рождающихся рас? Сражаешься ты с жизнью в жутком бое! Забыла ты, что разума маяк не сдержит столь тяжёлую десницу! Вселенная, плодя холодный мрак, теряешь ты разумности крупицу! Мы — зеркало, твоя на нас печать, так стоит ли на зеркало пенять? (апрель 2015 г.)

…Стоят четвёртый час… Душа горит, пивка б не помешало хоть немного… Оратор на трибуне чушь нудит, глядит на них придирчиво и строго и думает: «Нет праздника в глазах… Небось, вчера весь день учили скрепы, но мало что осело в головах. Стоят, молчат и тупо чешут репы… А этот дурень — точно скрытый враг, стоит себе и на меня глазеет, кроссовком топчет наш российский флаг, а вражеский — на куртке гордо реет… Понять бы как-то, это «новоросс», иль враг в тылу — агент-америкос?» (март 2015 г.)

…Зима ушла, в права вступает март… Взбодрились придремавшие мещане. Имперский просыпается азарт — желанье утопить в кровавой бане поганых либералов, всех и вся, монархию позорящих в России, царя тем самым грозного беся, примерившего ныне роль мессии… Несут цветочки Кобе соплячки — твореньица российских плутократий. Небось, энкавэдэшников внучки, поклоннички рифмуемых понятий: «марксизм», «царизм» и «антисемитизм», «фашизм», «расизм», «…ашизм» и «…утинизм»… (март 2015 г.)

— Ваше Величество, просыпайтесь… — А? Что? Где это я? — В гостинице, на Аляске. — Где замкороля? — Я здесь, Ваше Величество, у Вас за спиной… — Что?! Я ж запретил стоять у меня за спиной! Короче, сейчас будем Зеленскому звонить. Замкороля набирает номер и передаёт трубку. — Алё! Вова? Я на Аляске. — Золотишко моете? — Какое золотишко? С ханом Орды тёрли о делах наших скорбных. — И что? — Я понял! Вот оно! И как мне раньше в голову такое простое решение не пришло? — А именно?.. — Орда большая, тебе лучше сдаться… Каково? Только политику с уровнем мышления нобелевского лауреата могла прийти в голову столь простая и поэтому гениальная мысль! Жду тебя на церемонии вручения мне Нобелевской премии мира. — Ваше Величество… Понимаете, я тут как раз ужинал, наш разговор идёт по громкой связи… — Приятного аппетита. — Дело в том, что ужин у нас тут с послами других государств. Посол Вьетнама и посол Афганистана, представляете, одновременно поперхнулись со смеху. Вы не знаете почему? (август 2025 ...

(подвигу героев России, бунтующих… яростно… молча… в клетке, посвящается) Воскресный день… Куда бы мне пойти?.. Узнал, что митинг будет на Манежной. Придёт не меньше тысяч двадцати, погода обещает быть бесснежной. В семье моей я — тихий либерал, веду себя почти аполитично, на выборах царя не «выбирал», в портрет его плевал, но не публично. Но в этот раз пошёл я, поорать: — Достали, обнаглевшие ворюги! Когда давать начнёте? Только брать умеете, бесстыжие хапуги!.. …Едва лишь рот открыл — пинок, тумак, разбитый нос, трамбовка в автозак… (март 2015 г.)

…Воистину грустна «Страна чудес» — абсурда шабаш, лживость зазеркалья… Коль честен ты — в тебя вселился бес! Агент, шпион, масонская каналья! Не хочешь бить, подлец, челом царю? — Не наш ты, либеральная вражина! В тюрьме такому место бунтарю, найдётся для таких, как ты, дубина! Зачем кричишь о том, что всюду ложь, иллюзий о величии лишаешь? Стабильность нашу лапами не трожь! Свободой, нам ненужною, смущаешь, порядок устоявшийся хуля! — Синица нам милее журавля! (март 2015 г.)

(по мотивам к/ф «Интерстеллар», режиссёр К.Нолан) …Уставший мир отвергнет вскоре нас… Глядим, как буря пыльная клубится. Исчерпан нашей прочности запас. Вода грязна, пшеница не родится… Мы слишком поздно мудрость обрели, скрепив сердца молитвой покаянной. Двенадцать мы отправили с Земли на поиски земли обетованной — туда, в район сатурновых колец, там вихрь червоточины опасной. Полёт в тот мир — билет в один конец, там смертью пахнет, тёмной и ужасной… …За ними вслед теперь идём и мы — себя иных искать в объятьях тьмы… (февраль 2015 г.)

Уверен, я по сути не поэт… Мусоля пазлы слов, стихи кропаю, но знаю, что во мне желанья нет быть строчек персонажем. Я считаю, что нет во мне стремленья извергать «души моей прекрасные порывы». Пуста сия дыра, к чему мне лгать? Скудны плоды моей словесной нивы… Зеркальщик я… Стекла мне гладь мила, в зеркальном мире я литературю. Глядящие в сонеты-зеркала не ищут в них моих эмоций бурю — смеясь и плача, думая, любя, в них ищут отражение себя… (январь 2015 г.)

Кого б я не спросил: «Вам ложь милей, чем ясность и реальности правдивость?», бубнят привычно: «Правда не ценней, чем жизни нарисованной красивость!» Пытаясь убедить их, говорю: «Бесплотна ложь, а истина — нетленна!» Хихикают — мол, завистью горю, иллюзий зыбь тиха и совершенна. Известно нам — глаза и уши лгут, весь мир нам лжёт безбожно, непрерывно. Страдаем ли? Сомнения грызут? Обличье правды скучной нам противно! В понятья лжи и истины уму вникать, себя терзая, ни к чему… (январь 2015 г.)

…Каков я был вначале? — Юн и глуп, неопытен, задирист и бесстрашен, в мозгах — разброд, из праздных бредней суп, характер — бестолков и бесшабашен… …Умнел я, ошибаясь и спеша… Душа училась быть рассудка пленной, грубела, упрощенчеством греша, дряхлела тихо вслед за плотью бренной… …И вот, сбылась заветная мечта — постигнуты основы мирозданья… А это что? Могильная плита? Финал закономерный увяданья? Крути назад, судьба, скорей «кино»! — Увы, движенье вспять воспрещено… (январь 2015 г.)

…Всё здесь, на выбор — слава и почёт, богатство, сила, в разум хитрый вера, чутьё — оно меня не подведёт, живучесть — признак верный лицемера, циничность и умение грешить, способность лгать скоплению народа, уменье жить, при этом не тужить, и… эта бесполезная свобода… Средь многих мне предложенных даров я выберу единственный… Быть может, я слишком непрактичен, безголов, прагматика мозги мои не гложет… Каков мой выбор? Хочешь это знать, читатель мой? Попробуй угадать… (январь 2015 г.)

…Ты явишься неузнанным средь нас, кричаще нежелательным и странным, когда-нибудь, внезапно, не сейчас, не ясно где… Видением туманным пронзив пространства серый, скудный срез, мелькнёшь, летя неведомо откуда… Начав чего-то сложного генез, ненужного на самом деле чуда, исчезнешь, ничего не завершив, оставив нам ещё одну проблему… В привычном знаньи брешь собой пробив, подбросишь нам для споров глупых тему, мозги нам плавя логики огнём, круша барьеры догм и аксиом… (январь 2015 г.)

Что толку от бесплодной красоты? Увянет лик прекрасный неизбежно, исчезнут идеальные черты, любимые поклонниками нежно. Останется лишь память-пустота, слова одни, легенды и портреты, в которых суть твоя мертва, не та… Быть может, иногда ещё поэты, увидев образ твой, черкнут сонет, в безделье поэтическом скучая… Тот образ — просто прошлого привет… Не медли же, очнись, любви внимая! Бездетность — смерть! Гори, люби, греши, воспользоваться юностью спеши! (декабрь 2014 г.)

— Гляди, не рассчитали в этот раз… Похоже, не на шутку пуганули… Был добр трубочист, хоть черномаз, как ты, Черныш… Не мы его столкнули! Он сам сорвался с крыши, обходя тебя, мой друг, десятою дорогой, шёл, под ноги при этом не глядя, объятый суеверною тревогой… И вот он, результат, — мы здесь, вдвоём, а он — внизу, от злости матерится, но всем известно — мы здесь ни при чём, ведь сам кота он чёрного боится… А мог бы с нами запросто дружить и даже взять к себе обоих жить… (декабрь 2014 г.)

— Нет, выдержать я это не смогу! Совсем свихнулась милая хозяйка! Такого не желаю и врагу — не кот я у неё, а ватный зайка… С ума сошла на почве чистоты! Пылинки в доме целый день сдувая, забыла, склеротичка, что коты, неспешно язычками умывая себя любимых, шерсти блеск блюдут (занятье, вам скажу, не для лентяев), прекрасно без купания живут, при этом чище собственных хозяев… …А дальше что? Похоже, пылесос! Как «чистку» пережить мне? — Вот вопрос! (ноябрь 2014 г.)

Давно известна мудрость эта нам, звучанье слов её вполне привычно: кто хаживает в гости по утрам, упитаннее выглядит обычно. Глядите на него — лохмат и рыж, породою заморскою не знатен, нахален, дерзок, прыток и бесстыж, в явлениях «на завтрак» аккуратен. Своё возьмёт сполна и завсегда. Кормить, увы, придётся «интуриста»! Подвинуться придётся, господа! Молочного впустите афериста! …То там сто грамм, то сто ещё и тут — вот так вот те, кто ушлые, живут… (ноябрь 2014 г.)

(по мотивам романа И.Ефремова «На краю Ойкумены») — Видал ли ты, о юный Эвпалин, чудеснейшую гемму цвета моря? Владелец — путешественник один, пропавший, похлебавший вдоволь горя в Египте в роли жалкого раба, но всё-таки вернувшийся в Элладу. Видать, иная выпала судьба без меры любопытному номаду. Таков рисунок: девушка стоит — прекрасна, словно нежная Киприда, этруск могучий, твёрдый как гранит, огромный негр, как Цербер из Аида, и грек свободный… Гемму создал он — художник, воин смелый Пандион… (ноябрь 2014 г.)

В разгаре революции процесс, но косны мы, привычному внимаем! Зачем нам сбой, прокол, провал, эксцесс? — Коней на переправе не меняем! А надо бы! — Хромает старый конь, снижает темп опасной переправы. Потух уже в груди его огонь, претят ему бои во имя славы… Закон цивилизации простой: всё зло — от них, зловредных старикашек! Пора понять, реформы их — отстой, обманка для наивных чебурашек, готовых верить в «мудрость» старика, в себе самом не видя дурака… (ноябрь 2014 г.)

(по мотивам поэмы Гомера «Одиссея») — Услышь мой зов, о грозный моря бог! Уже десятый год меня терзаешь! Давно ведь ты со мной покончить мог, но мучаешь меня, не убиваешь! Погибли все товарищи мои! В чём их вина? В их преданности, чести? Иль эта роль карателя-судьи мила тебе? Убей, коль жаждешь мести!.. — Сегодня? Нет! Не выучен урок, проблемой ты всё той же озадачен!.. Иной судьбе твоей отмерен срок. Гордец ты, плут, и долг твой не оплачен… Узнал ты много, только всё — не то! Кто люди без богов? — Никто, ничто… (ноябрь 2014 г.)

Смешат меня потуги дурачков — адептов переменчивой удачи, противников статистики основ, решателей заманчивой задачи: найти одним им ведомый закон шаров в лоточный жёлоб выпаденья… Готовы ставить всё они на кон, не мучают насмешки и сомненья, крепка их вера в свой особый фарт, рисуют цифр созвездия в блокнотах… …А Некто, видя этот их азарт, смеётся — в этих «умных» идиотах источник денег лёгких… Умный — он! На трон глупцов деньгами возведён… (ноябрь 2014 г.)

 — Афиняне, прислушайтесь ко мне! У врат Эллады грозный враг с Востока! В иллюзиях не прячьтесь — быть войне! Затихнет пусть меж нас на время склока, все полисы пусть явятся на зов, разделят с нами битвы тяжкой бремя! Нас мало… Тьму агрессоров-врагов спартанцы задержали, дав нам время собрать в кулак ахейские войска. Грядёт война — на суше и на море… Победа достижима и близка, пройдём сквозь боль, страдания и горе во имя демократии! В бою стяжаем славу вечную свою! (ноябрь 2014 г.)

(Для того, чтобы увидеть бывшего изгоя на троне, прямо у себя под носом, в телевизоре, нужно быть зрячим…) Изгоев мы не любим… Их удел в хвосте плестись за прочими безвольно. Никто и никогда их не жалел в тот миг, когда им грустно или больно… А зря… В сердцах их прячется вулкан, неведомы им этики каноны. …Изгоем был, теперь он — грозный хан и прёт, как танк. Повсюду кровь и стоны растоптанных солдатским сапогом. Машина он бездушная, из стали. Узнали слишком поздно мы о том, что НАШ он грех, тирана МЫ проспали! Теперь ОН — центр мира, ну а мы? — Поём ему хвалебные псалмы… (ноябрь 2014 г.)

(по мотивам трагедии Софокла «Царь Эдип») …Причудлива судьбы порою вязь, сплетаемая мойрой неустанной. В узоре всё — любовь и боль, и грязь… Бывает эта ткань настолько странной, что трудно и поверить, и принять треклятую событий неизбежность. Так хочется сломать всё, поменять, и кажется, возможностей безбрежность позволит спрясть иной судьбы конец, позволит неизбежному не сбыться… …Начертано Эдипу: взять венец, убив отца, на матери жениться, себя от горя после ослепить, остаток дней в забвении прожить… (октябрь 2014 г.)

(отсутствию революционной ситуации в Орде посвящается) Свергать царя — милейшее из дел! Подняв царя со свитою на вилы, народ восставший Песню Воли пел, горланя текст крамольный что есть силы… …А ныне что ж? — В церквях, на площадях поёте: «Вождь, тебе лишь мы внимаем! Спаситель наш! — взываете в божбах. — Тебе венец отобранный вручаем!» «Царёк» — в башке, поймите наконец! Сражайтесь с этим демоном, боритесь, себе вручите царственный венец, себя хоть раз царём назвать решитесь! Покиньте плен начертанной судьбы — не вхожи в рай покорные рабы… (октябрь 2014 г.)